Home Sweet Home

…et là, le mec me fait…

                                                           …est-ce que tu te rends compte un peu là?

                       …oah, eh ! Genre la poufiasse…

…mais c’est pas possible avec Jerry…

                                                                                  …allo ?

                                                           …oui faut voir…

                                                                       …lui fait bouffer le bitume…

                        …hein ?

Il trace sa route au travers de l’animation de cette chaude nuit d’été. Il scrute chaque passant, chaque porche, chaque recoin, à la recherche d’un indice, d’une trace, d’un signe. Il serre les dents, il serre les poings dans les poches de son vieux blouson de moto.

Il est nerveux.

Ca fait si longtemps faut dire…

Pourtant instinctivement il connaît le chemin. Ses bottes traînent dans la poussière.

Il trace sa route, à grands pas décidés.

***

Il marche, la ville s’éloigne derrière lui. Il remonte le vieux chemin poussiéreux. Il y croit ? Pas trop. Disons, il a du mal.

Tout a vieilli. Tout a vieilli trop vite. Lui aussi. La clôture tombe en ruine. Le jardin a oublié de se faire une beauté. Si tant est qu’il en ait jamais eu une…

Il y a de la lumière sous la porte. Son cœur bat de plus en plus vite. De plus en plus fort. Et si c’était un piège. Non ça peut pas être vrai. Ses paumes sont moites. Il avance rapidement, il court presque. Le poing crispé sur son calibre.

***

Il est devant la porte. Il respire bruyamment. Il ne le sent pas. Du tout. Tant pis. Il pose la main sur la poignée, pousse la porte qui grince.

BANG.

Il pisse le sang, goûte la poussière.

_Et merde…